C'est 48 heures plus tard que l'an dernier, la belle victoire pensez-vous ? Dans la feuille de papier à cigarettes de la marge d'erreur statistique plutôt.

Et cela ne concerne que le travail salarié ! 

Si on y incluait l'ensemble des tâches contraintes des hommes et des femmes ...

Bon consolons-nous en disant que nous ne sommes sans doute pas les plus mauvais élèves de la planète si l'on pouvait avoir les statistiques mondiales.

24 octobre 2020, j'ouvrais un article à rédiger en l'intitulant ainsi.

Un brouillon entièrement silencieux tant sur ce vague à l'âme et ses causes (personnelles ? planétaires ? un mélange des deux ?) que sur l'éloge du silence, si ce n'est par une absence de contenu.

Une page blanche qui me rappelle l'anecdote d'un prof de philo au bac, pardon, d'un professeur de philosophie au baccalauréat : réalité ou blague entre ces profs ? à un sujet de dissertation "Qu'est-ce que le courage ?", le candidat écrit une seule phrase sur sa copie, "Le courage, c'est ça."

Et mon collègue de compléter en disant son embarras à noter. Le barème lui enjoignait de mettre un zéro alors qu'une copie vide de sens mais avec une introduction, deux ou trois parties et une conclusion aurait les points de la mise en forme, voire plus s'il n'y avait pas de fautes d'orthographe.

Et j'évoque avec cette anecdote une époque antédiluvienne où la fièvre de tout évaluer en découpant les notes par critères n'avait pas encore trop parasité les directives pédagogiques.

Il y a des jours, depuis toute petite, où une fatigue et un sourd mal-être diffus et reconnaissable dans tout le corps m'alerte sans autre précision sur la tragédie d'un événement.

Une sensation pas vraiment douloureuse mais dérangeante à laquelle l'expression "vague à l'âme" fait sens bien plus que ce qu'on en trouve dans les dictionnaires. Rien à voir avec le moral : c'est physique.

C'est après coup que je peux faire le lien avec ce qui est arrivé à un ou des êtres chers ou  touchant à l'universel. Il m'arrive aussi de rêver. Non pas avant mais au moment de l'événement.

Comme je suis agnostique et pas superstitieuse*, je pense que dans un avenir plus ou moins lointain nous découvrirons une explication logique à cette sensibilité que nos ancêtres devaient avoir en bien plus grande part.

Si nous n'avons pas détruit la vie sur cette planète avant, voire la planète ...

En ce mois de mai, cette sensation de flottement et cette très légère angoisse, m'ont accompagnés plus qu'habituellement. 

* Bon, d'accord, j'évite de passer sous une échelle ... quand il y a quelqu'un qui fait des travaux au-dessus ...

Reste le mystère de la deuxième partie de mon titre d'alors : "éloge du silence" ! ?

Vaste sujet ! Quand faut-il dire et quand faut-il taire ?

Si les secrets pourrissent la vie, si les dénis en détruisent, toute vérité n'est pour autant pas bonne à dire.

N'éveillez pas le chat qui dort ou éveillez le ?

Et que penser de cet adage martelé depuis des générations ?

"La parole est d'argent, le silence est d'or" ?

Rêvons encore

Ecoutez le silence
Le silence de la vie
Sourdre sous la feuille
Qui frémit sous l’hiver
Le silence de la paix
Qui murmure sous vos deuils
Qui gémit sous vos peines
Le silence de la nuit
Qui veille sur nos rêves
Le silence de la faim
Apaisée par le pain
Le silence de la soif
Etanchée à la source
A la source de vie
Partagée entre tous
Différents et pareils
Malgré nous solidaires
Sur cette terre finie
A tous et à personne
Le silence de la terre
Où se sont tues les armes
Le silence du ciel
Où se sont tues les bombes
Enfin

Rêve ?

Rêve…

©Jeanne Fadosi, 31 décembre 2008

En faisant du ménage dans mes boites de courrier électronique, j'avais en 2018 retrouvé dans un courriel de mars 2016 ce lien avec le commentaire suivant 

A l'attention de tous ceux qui pensent que l'école n'en fait jamais assez, et aux autres qui l'imagine toujours libératrice...

resté dans mes brouillons.

Je le complète aujourd'hui

Une fois n'est pas coutume, ce lundi matin j'ai envie de rendre hommage à des vivants.

Vendredi en fin d'après-midi j'ai reçu un appel téléphonique que j'avais attendu sans impatience en janvier et qui ne me souciait plus. Monique avait dû avoir d'autres soucis ou d'autres projets. Mais ce jour-là, à l'approche d'un week-end contraint dans ce Paris qu'elle appréciait tant mais que l'avancée en âge rendait moins facilement accessible, elle a dû téléphoner à plusieurs de ses copines. Le carnet d'adresses se rétrécit au fil des ans, non par rupture de liens d'amitié mais par l'inéluctable. En ce temps de petites vacances d'hiver, elle n'était d'ordinaire pas parisienne mais chez sa sœur, faisant retour au pays natal. D'une fratrie de six, ils étaient encore trois, l'un à Versailles, l'une en pays d'Andaine, elle, parisienne de cœur depuis son admission à HECJF (École de Haut enseignement commercial pour les jeunes filles).

Prise de court et sans me souvenir des prévisions météo qui étaient au retour du froid venteux, j'accepte volontiers en lui proposant de nous retrouver plutôt au restaurant. C'est ce que je lui avais déjà proposé pour janvier sans donner suite. Son quartier est bien doté en tables et pour presque toutes les bourses. De quoi se libérer de devoir faire des courses, la cuisine, la vaisselle ...

Ce dimanche matin, après une bataille homérique avec la machine pour obtenir mes titres de transport  pour aller à Paris, je rate d'une seconde un train. Si en tête de ligne les passagers sont rares, le wagon se remplit vite. Deux ou trois gares plus tard c'est un groupe inter âge de sept ou huit personnes qui s'installe à l'autre bout du compartiment et ceux qui parlent le plus fort ne sont pas les plus jeunes. Bien qu'étant de l'autre côté nous en subissons toute la conversation et apprenons bientôt qu'il a une permission de sortie de l'EHPAD jusqu'à 18 heures et qu'il s'y connait sur la fibre en rouleaux.

Je n'ai pas emporté de livre pour le trajet et je laisse la bride à mes pensées. Je n'ai pas demandé à Monique si son amie de toujours serait là. Je me rappelle que début janvier elle me disait qu'elle avait des problèmes de mobilité et qu'elle ne sortait presque plus. Je pense à ce petit fils que cette amie d'amie a élevé, que j'ai vu chaque année grandir, à cette fille, cette mère, cabossée par je ne sais quelle histoire, fragilisée mais bien prise en charge après des années d'errance et de galère pour sa mère, grand-mère devenue mère de substitution. Pourquoi mes pensées font cette fixation. Je nous revois Monique et moi suivant le rythme rapide de cette amie lors de promenades digestives près du bassin de l'Arsenal et le long du Quai de la Rapée; Je pense à cette femme revue pour l'anniversaire de Monique à la veille du premier confinement. Apaisée mais toujours tellement à fleur de peau. A sa joie de vivre des années avant où elle avait habité sur une péniche et où elle faisait du théâtre, un loisir en plus de son métier de passeuse de savoir. Avant qu'elle ne s'enfonce dans la dépression après la naissance de ce fils qu'elle n'assumait pas.

Est-ce parce que l'annonce de l'attribution de l'Ours d'or à un documentaire de Nicolas Philibert a attiré mon attention ? Est-ce le nom de la péniche-hôpital et sa proximité avec le nom de l'animatrice de l'Herbier de poésies qui m'a intriguée ? Est-ce parce que ce dimanche matin, je me demande si Monique aura assez d'énergie pour accepter une promenade digestive au bord du bassin ?

Ce dimanche en fin d'après-midi, je remonte la rue de Lyon vers la gare pour rentrer chez moi. A un carrefour j'ai rattrapé un groupe de personnes de divers âges, certains presque vieux, d'autres moins sagement rangées et accompagnées. D'où viennent-elles ? Prendront-elles le train comme le groupe de ce matin ? Je les suis à distance. J'ai le temps. Deux rues plus loin le groupe tourne à droite, en direction des quais de Seine, vers le Quai de la Rapée.