"Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour"

Arthur Rimbaud, Les Assis, 1871

Incontournable choix pour continuer et accompagner les réflexions qu'ont soulevées la lecture des propos de Bernard Pivot sur "vieillir" voir ICI et suivre les à suivre ...

Poème à lire en écoutant Léo Ferré si le coeur vous en dit après avoir écouté cet entre deux mis dans les deux premières minutes de ce clip

Arthur Rimbaud n'a pas 17 ans quand il écrit ce poème contre ceux qu'il pense être tous les empêcheurs de vivre.

Un cri de révolte adolescente, un refus de vieillir qu'il voit telle une sclérose, un racornissement.

Les Assis

Noirs de loupes, grêlés, les yeux cerclés de bagues

Vertes, leurs doigts boulus crispés à leurs fémurs,

Le sinciput plaqué de hargnosités vagues

Comme les floraisons lépreuses des vieux murs ;

Ils ont greffé dans des amours épileptiques

Leur fantasque ossature aux grands squelettes noirs

De leurs chaises ; leurs pieds aux barreaux rachitiques

S'entrelacent pour les matins et pour les soirs !

Ces vieillards ont toujours fait tresse avec leurs sièges,

Sentant les soleils vifs percaliser leur peau,

Ou, les yeux à la vitre où se fanent les neiges,

Tremblant du tremblement douloureux du crapaud.

Et les Sièges leur ont des bontés : culottée

De brun, la paille cède aux angles de leurs reins ;

L'âme des vieux soleils s'allume, emmaillotée

Dans ces tresses d'épis où fermentaient les grains.

Et les Assis, genoux aux dents, verts pianistes,

Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour,

S'écoutent clapoter des barcarolles tristes,

Et leurs caboches vont dans des roulis d'amour.

- Oh ! ne les faites pas lever ! C'est le naufrage...

Ils surgissent, grondant comme des chats giflés,

Ouvrant lentement leurs omoplates, ô rage !

Tout leur pantalon bouffe à leurs reins boursouflés.

Et vous les écoutez, cognant leurs têtes chauves,

Aux murs sombres, plaquant et plaquant leurs pieds tors,

Et leurs boutons d'habit sont des prunelles fauves

Qui vous accrochent l'oeil du fond des corridors !

Puis ils ont une main invisible qui tue :

Au retour, leur regard filtre ce venin noir

Qui charge l'oeil souffrant de la chienne battue,

Et vous suez, pris dans un atroce entonnoir.

Rassis, les poings noyés dans des manchettes sales,

Ils songent à ceux-là qui les ont fait lever

Et, de l'aurore au soir, des grappes d'amygdales

Sous leurs mentons chétifs s'agitent à crever.

Quand l'austère sommeil a baissé leurs visières,

Ils rêvent sur leur bras de sièges fécondés,

De vrais petits amours de chaises en lisière

Par lesquelles de fiers bureaux seront bordés ;

Des fleurs d'encre crachant des pollens en virgule

Les bercent, le long des calices accroupis

Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules

- Et leur membre s'agace à des barbes d'épis.

Arthur Rimbaud, printemps 1871

* les Assis qu'évoque A. Rimbaud sont entre autre des collégiens comme lui qui fréquentent la même bibliothèque où il se réfugie alors qu'il a encore fugué pour refuser de réintégrer son collège et qui ont renoncé à échapper à la sclérose du vieillir.

Pour un début d'explication de texte voir ICI

Arthur Rimbaud, poète français précoce puis aventurier et écrivain épistolaire, 1854 - 1891

cinq (5) doigts plus (+) cinq (5) doigts égalent (=) dix doigts

.

Difficile quête pour l'usage du neuf en poésie. Google et les autres moteurs de recherche ne font guère le tri entre neuf le nombre (du latin novem) et neuf l'adjectif (du latin novus = nouveau)

Sans compter les Dix-Neuf ... Poèmes anciens (poèmes populaires de la dynastie Han chinoise) ou Dix-neuf poèmes élastiques de Blaise Cendrars.

Juste vu quelques comptines et l'évocation d'un recueil à tirage très limité de Francis Carco.

Mais en persévérant, en allant jusqu'à la page 8  des propositions à ma requête, j'ai découvert une pépite, sur un site de poésies érotiques (non, je ne vous donnerai pas le lien). Ce qui convient au sujet. Encore que l'érotisme décliné ainsi est d'une si grande délicatesse  qu'il me semble qu'il faudrait le recommander à tous les adolescents ...

J'ai trouvé d'autres sites pour vous donner à lire ce poème, qui ne soit pas la porte vers d'autres littératures à réserver à un " public averti "comme on dit.

Les neuf portes de ton corps

Guillaume Apollinaire¹, Lettres à Madeleine², publication intégrale, Gallimard, 2005

1. Guillaume Apollinaire 1880 - 1918 

2. Madeleine Pagès 1892 - 1965

Bien qu'écrites par Guillaume Apollinaire, ces lettres sont une correspondance privée qui n'a été que très partiellement éditée avec l'autorisation de sa destinatrice en 1952 et sans mentionner son nom. Une deuxième édition encore très incomplète est parue en 1966 après la mort de Madeleine Pagès. 

D'autres merveilles entrent pourtant dans ce champ du neuf en poésie des nombres,

Les neuf cercles de l'enfer de Dante dans La Divine Comédie

La déclinaison des caractères des neuf muses

Et l'histoire du graphème du 9 est en lui-même tout un poème !

neuf (9) coquelicots

.

S pour les nombres débute (en français) le six ou le sept et même le septante de nos amis Belges ou Suisses.

Aujourd'hui honneur au 7, sept, VII 

Evadons-nous au plus loin de la planète pour évoquer aussi le 七 chinois (qī) ou japonais 

Ma quête de poèmes centrés sur un chiffre ou un nombre n'est pas sans difficulté sur Internet. Entre les vers de sept pieds, les sept poètes de la Pléïade au XVIe siècle et les comptines d'école, lesquelles ont bien sûr leur mérite qui est grand³, Paul Eluard et ses sept poèmes d'amour en guerre (1943), je n'avais trouvé parmi les poètes célèbres que, excusez du peu, un poème de jeunesse de Rimbaud⁴

Sept ans, pour les adultes chargés d'éducation, c'est l'âge de raison. Rimbaud l'enfant précoce (c'est sans doute ce que l'on dirait maintenant après l'avoir dit surdoué), célèbre ici Les poètes de sept ans.

Les poètes de sept ans¹

A M. P. Demeny.

Et la Mère, fermant le livre du devoir,

S'en allait satisfaite et très fière, sans voir,

Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,

L'âme de son enfant livrée aux répugnances.

Tout le jour il suait d'obéissance ; très

Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits

Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.

Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,

En passant il tirait la langue, les deux poings

A l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.

Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe

On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,

Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été

Surtout, vaincu, stupide, il était entêté

A se renfermer dans la fraîcheur des latrines :

Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.

Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet

Derrière la maison, en hiver, s'illunait,

Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne

Et pour des visions écrasant son oeil darne,

Il écoutait grouiller les galeux espaliers.

Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers

Qui, chétifs, fronts nus, oeil déteignant sur la joue,

Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue

Sous des habits puant la foire et tout vieillots,

Conversaient avec la douceur des idiots !

Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,

Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes,

De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.

C'était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment !

A sept ans, il faisait des romans, sur la vie

Du grand désert, où luit la Liberté ravie,

Forêts, soleils, rives, savanes ! - Il s'aidait

De journaux illustrés où, rouge, il regardait

Des Espagnoles rire et des Italiennes.

Quand venait, l'oeil brun, folle, en robes d'indiennes,

- Huit ans - la fille des ouvriers d'à côté,

La petite brutale, et qu'elle avait sauté,

Dans un coin, sur son dos en secouant ses tresses,

Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,

Car elle ne portait jamais de pantalons ;

- Et, par elle meurtri des poings et des talons,

Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.

Il craignait les blafards dimanches de décembre,

Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,

Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;

Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.

Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve,

Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg

Où les crieurs, en trois roulements de tambour,

Font autour des édits rire et gronder les foules.

- Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles

Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,

Font leur remuement calme et prennent leur essor !

Et comme il savourait surtout les sombres choses,

Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,

Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,

Il lisait son roman sans cesse médité,

Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,

De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,

Vertige, écroulements, déroutes et pitié !

- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,

En bas, - seul, et couché sur des pièces de toile

Écrue, et pressentant violemment la voile !

Arthur Rimbaud², Poésies, 26 mai 1871.

L'automne dernier, j'avais ouvert, à la suite d'un alphabet en poésie égrené tout l'été, cet alphabet et poésie des nombres que j'ai laissé en carafe à Trois.

C'est Lénaïg, avec son très joli Un, deux, trois ... qui m'a fait retrouver la mémoire, ayant elle-même voulu faire trois p'tits sauts à partir d'un "magnifique et sombre poème de Stellamaris", comme elle le dit elle-même.

Vous retrouverez les premiers en allant (sur la droite du blog) à la catégorie "Alphabet en poésie des nombres", j'avais commencé par le Zéro.

Pour le rythme de mes parutions dans cette rubrique, c'est ici :

Oyez, oyez CROQUEURS DE MOTS et les autres

Aujourd'hui, revisitons le cinq avec Aloysius BERTRAND et son poème, Les cinq doigts de la main

Les cinq doigts de la main

Le pouce est ce gras cabaretier flamand, d'humeur goguenarde et grivoise, qui fume sur sa porte, à l'enseigne de la double bière de mars.

L'index est sa femme, virago sèche comme une merluche, qui, dès le matin, soufflette sa servante dont elle est jalouse, et caresse la bouteille dont elle est amoureuse.

Le doigt du milieu est leur fils, compagnon dégrossi à la hache, qui serait soldat s'il n'était brasseur, et qui serait cheval s'il n'était homme.

Le doigt de l'anneau est leur fille, leste et agaçante Zerbine, qui vend des dentelles aux dames et ne vend pas ses sourires aux cavaliers.

Et le doigt de l'oreille est le Benjamin de la famille, marmot pleureur, qui toujours se brimbale à la ceinture de sa mère comme un petit enfant pendu au croc d'une ogresse.

Les cinq doigts de la main sont la plus mirobolante giroflée à cinq feuilles qui ait jamais brodé les parterres de la noble cité de Harlem.

Aloysius BERTRAND, Gaspard de la nuit, livre I, VI

Aloysius BERTRAND, 1807 - 1841, poète, dramaturge et journaliste français, considéré comme l'inventeur du poème en prose

cinq (5) coquelicots (et quelques fleurs de camomille)

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L'automne dernier, j'avais ouvert, à la suite d'un alphabet en poésie égrené tout l'été, cet alphabet et poésie des nombres que j'ai laissé en carafe à Trois.

C'est Lénaïg, avec son très joli Un, deux, trois ... qui m'a fait retrouver la mémoire, ayant elle-même voulu faire trois p'tits sauts à partir d'un "magnifique et sombre poème de Stellamaris", comme elle le dit elle-même.

Vous retrouverz les premiers en allant (sur la droite du blog) à la catégorie "Alphabet en poésie des nombres", j'avais commencé par le Zéro.

Aujourd'hui, retour à Prévert et sa page d'écriture. Comment cela il parle aussi de deux et de huit et de seize et de ... ?

Page d'écriture

Deux et deux quatre

quatre et quatre huit

huit et huit seize...

Répétez ! dit le maître

Deux et deux quatre

quatre et quatre huit

huit et huit font seize

Mais voilà l'oiseau-lyre

qui passe dans le ciel

l'enfant le voit

l'enfant l'entend

l'enfant l'appelle :

Sauve-moi

joue avec moi

oiseau !

Alors l'oiseau descend

et joue avec l'enfant

Deux et deux quatre...

Répétez ! dit le maître

et l'enfant joue

l'oiseau joue avec lui...

Quatre et quatre huit

huit et huit font seize

et seize et seize qu'est-ce qu'ils font ?

Ils ne font rien seize et seize

et surtout pas trente-deux

de toute façon

et ils s'en vont.

Et l'enfant a caché l'oiseau

dans son pupitre

et tous les enfants

entendent sa chanson

et tous les enfants

entendent la musique

et huit et huit à leur tour s'en vont

et quatre et quatre et deux et deux

à leur tour fichent le camp

et un et un ne font ni une ni deux

un à un s'en vont également.

Et l'oiseau-lyre joue

et l'enfant chante

et le professeur crie :

Quand vous aurez fini de faire le pitre !

Mais tous les autres enfants

écoutent la musique

et les murs de la classe

s'écroulent tranquilement.

Et les vitres redeviennent sable

l'encre redevient eau

les pupitres redeviennent arbres

la craie redevient falaise

le porte-plume redevient oiseau.

Jacques Prévert, recueil Paroles, 1946

A écouter la chanson interprétée par Yves Montand (CLIC)

A voir et entendre cette très poétique adaptation en italien par Filippo Giacomelli, Fabio Tonetto et Juan Francesco Correo Diaz pour le Centre expérimental de l'Ecole nationale de cinéma du Piémont (CLIC version sous-titrée) (CLIC) où j'ai trouvé que la musique inspirée de Fulvio Chiara faisait un clin d'oeil à celle de La soupe aux choux, le film de Jean Girault, 1981, musique de Raymond Lefèvre, d'après le roman de René Fallet

Jacques Prévert, 1900 - 1977, poète et scénariste français  

quatre (4) coquelicots (et quelques fleurs de camomille)

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