Alphabet en poésie pour l'été des CROQUEURS DE MOTS : A ; B ; C ;

Dans ce poème de Louise Ackermann, le doute n'est jamais mentionné explicitement mais tout ici le suggère¹ à chaque ligne, à chaque respiration.

Mon livre

Je ne vous offre plus pour toutes mélodies

Que des cris de révolte et des rimes hardies.

Oui ! Mais en m'écoutant si vous alliez pâlir ?

Si, surpris des éclats de ma verve imprudente,

Vous maudissez la voix énergique et stridente

Qui vous aura fait tressaillir ?

Pourtant, quand je m'élève à des notes pareilles,

Je ne prétends blesser les cœurs ni les oreilles.

Même les plus craintifs n'ont point à s'alarmer ;

L'accent désespéré sans doute ici domine,

Mais je n'ai pas tiré ces sons de ma poitrine

Pour le plaisir de blasphémer.

Comment ? la Liberté déchaîne ses colères ;

Partout, contre l'effort des erreurs séculaires ;

La Vérité combat pour s'ouvrir un chemin ;

Et je ne prendrais pas parti de ce grand drame ?

Quoi ! ce cœur qui bat là, pour être un cœur de femme,

En est-il moins un cœur humain ?

Est-ce ma faute à moi si dans ces jours de fièvre

D'ardentes questions se pressent sur ma lèvre ?

Si votre Dieu surtout m'inspire des soupçons ?

Si la Nature aussi prend des teintes funèbres,

Et si j'ai de mon temps, le long de mes vertèbres,

Senti courir tous les frissons ?

Jouet depuis longtemps des vents et de la houle,

Mon bâtiment fait eau de toutes parts ; il coule.

La foudre seule encore à ses signaux répond.

Le voyant en péril et loin de toute escale,

Au lieu de m'enfermer tremblante à fond de cale,

J'ai voulu monter sur le pont.

À l'écart, mais debout, là, dans leur lit immense

J'ai contemplé le jeu des vagues en démence.

Puis, prévoyant bientôt le naufrage et la mort,

Au risque d'encourir l'anathème ou le blâme,

À deux mains j'ai saisi ce livre de mon âme,

Et j'ai lancé par-dessus bord.

C'est mon trésor unique, amassé page à page.

À le laisser au fond d'une mer sans rivage

Disparaître avec moi je n'ai pu consentir.

En dépit du courant qui l'emporte ou l'entrave,

Qu'il se soutienne donc et surnage en épave

Sur ces flots qui vont m'engloutir !

Paris, 7 janvier 1874.

Louise Ackermann, Poésies philosophiques

Louise Ackermann, 1813 - 1890

Quand j'essaie de m'imprégner du sens multiple et dense qui émane de ces vers, j'ai du mal à imaginer que c'est cette poétesse qui a écrit :

« Pour écrire en prose, il faut absolument avoir quelque chose à dire ; pour écrire en vers, ce n'est pas indispensable »

1. petit clin d'oeil à Sherry pour LE CASSE-TÊTE DE LA SEMAINE prolongée de la deuxième quinzaine de juillet.

N'en déplaisent à tous ceux qui considèrent que la chanson n'est pas de la poésie, il est des paroles qui sont des poèmes bien plus que des textes qui se proclament tels.

LE P'TIT BONHEUR

C'était un p'tit bonheur que j'avais ramassé

Il était tout en pleurs sur le bord d'un fossé

Quand il m'a vu passer il s'est mis à crier:

«Monsieur, ramassez-moi, chez vous, amenez-moi

Mes frères m'ont oublié je suis tombé, je suis malade

Si vous n'me cueillez point je vais mourir, quelle ballade!

Je me ferai petit, tendre et soumis, je vous le jure

Monsieur, je vous en prie, délivrez-moi de ma torture!»

J'ai pris le p'tit bohneur, l'ai mis sous mes haillons

J'ai dit: «Faut pas qu'il meure, viens-t-en dans ma maison»

Alors le p'tit bonheur a fait sa guérison

Sur le bord de mon cœur y avait une chanson

Mes jours, mes nuits, mes deuils Mon mal: tout fut oublié

Ma vie de désœuvré j'avais dégoût d'la r'commencer

Quand il pleuvait dehors Ou qu'mes amis m'faisaient des peines

J'prenais mon p'tit bonheur Et j'lui disais: «C'est toi ma reine!»

Mon bonheur a fleuri, il a fait des bourgeons

C'était le paradis, ça s'voyait sur mon front

Or un matin joli que je sifflais ce refrain

Mon bonheur est parti sans me donner la main

J'eus beau le supplier, le cajoler Lui faire des scènes

Lui montrer le grand trou Qu'il ne faisait au fond du cœur

Il s'en allait toujours la tête haute, sans joie, sans haine

Comme s'il ne voulait plus voir le soleil dans ma demeure

J'ai bien pensé mourir de chagrin et d'ennui

J'avais cessé de rire, c'était toujours la nuit

Il me restait l'oubli, il me restait l'mépris

Enfin que j'me suis dit: il me reste la vie

J'ai repris mon bâton, mes peines mes deuils et mes guenilles

Et je bats la semelle dans des pays de malheureux

Aujourd'hui quand je vois une fontaine ou une fille 

Je fais un grand détour Ou bien je me ferme les yeux (bis)

Félix Leclerc

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Félix Leclerc, 1914 - 1988, auteur-compositeur-interprète du Québec