Une fois n'est pas coutume, ce lundi matin j'ai envie de rendre hommage à des vivants.

Vendredi en fin d'après-midi j'ai reçu un appel téléphonique que j'avais attendu sans impatience en janvier et qui ne me souciait plus. Monique avait dû avoir d'autres soucis ou d'autres projets. Mais ce jour-là, à l'approche d'un week-end contraint dans ce Paris qu'elle appréciait tant mais que l'avancée en âge rendait moins facilement accessible, elle a dû téléphoner à plusieurs de ses copines. Le carnet d'adresses se rétrécit au fil des ans, non par rupture de liens d'amitié mais par l'inéluctable. En ce temps de petites vacances d'hiver, elle n'était d'ordinaire pas parisienne mais chez sa sœur, faisant retour au pays natal. D'une fratrie de six, ils étaient encore trois, l'un à Versailles, l'une en pays d'Andaine, elle, parisienne de cœur depuis son admission à HECJF (École de Haut enseignement commercial pour les jeunes filles).

Prise de court et sans me souvenir des prévisions météo qui étaient au retour du froid venteux, j'accepte volontiers en lui proposant de nous retrouver plutôt au restaurant. C'est ce que je lui avais déjà proposé pour janvier sans donner suite. Son quartier est bien doté en tables et pour presque toutes les bourses. De quoi se libérer de devoir faire des courses, la cuisine, la vaisselle ...

Ce dimanche matin, après une bataille homérique avec la machine pour obtenir mes titres de transport  pour aller à Paris, je rate d'une seconde un train. Si en tête de ligne les passagers sont rares, le wagon se remplit vite. Deux ou trois gares plus tard c'est un groupe inter âge de sept ou huit personnes qui s'installe à l'autre bout du compartiment et ceux qui parlent le plus fort ne sont pas les plus jeunes. Bien qu'étant de l'autre côté nous en subissons toute la conversation et apprenons bientôt qu'il a une permission de sortie de l'EHPAD jusqu'à 18 heures et qu'il s'y connait sur la fibre en rouleaux.

Je n'ai pas emporté de livre pour le trajet et je laisse la bride à mes pensées. Je n'ai pas demandé à Monique si son amie de toujours serait là. Je me rappelle que début janvier elle me disait qu'elle avait des problèmes de mobilité et qu'elle ne sortait presque plus. Je pense à ce petit fils que cette amie d'amie a élevé, que j'ai vu chaque année grandir, à cette fille, cette mère, cabossée par je ne sais quelle histoire, fragilisée mais bien prise en charge après des années d'errance et de galère pour sa mère, grand-mère devenue mère de substitution. Pourquoi mes pensées font cette fixation. Je nous revois Monique et moi suivant le rythme rapide de cette amie lors de promenades digestives près du bassin de l'Arsenal et le long du Quai de la Rapée; Je pense à cette femme revue pour l'anniversaire de Monique à la veille du premier confinement. Apaisée mais toujours tellement à fleur de peau. A sa joie de vivre des années avant où elle avait habité sur une péniche et où elle faisait du théâtre, un loisir en plus de son métier de passeuse de savoir. Avant qu'elle ne s'enfonce dans la dépression après la naissance de ce fils qu'elle n'assumait pas.

Est-ce parce que l'annonce de l'attribution de l'Ours d'or à un documentaire de Nicolas Philibert a attiré mon attention ? Est-ce le nom de la péniche-hôpital et sa proximité avec le nom de l'animatrice de l'Herbier de poésies qui m'a intriguée ? Est-ce parce que ce dimanche matin, je me demande si Monique aura assez d'énergie pour accepter une promenade digestive au bord du bassin ?

Ce dimanche en fin d'après-midi, je remonte la rue de Lyon vers la gare pour rentrer chez moi. A un carrefour j'ai rattrapé un groupe de personnes de divers âges, certains presque vieux, d'autres moins sagement rangées et accompagnées. D'où viennent-elles ? Prendront-elles le train comme le groupe de ce matin ? Je les suis à distance. J'ai le temps. Deux rues plus loin le groupe tourne à droite, en direction des quais de Seine, vers le Quai de la Rapée. 

Respect pour cet acte d'ultime liberté, à la fois généreux pour tous ceux qui se révoltent pour la liberté et terrible pour ses proches

Elle est bien vivante. Cela change de mes billets hommage qui sont devenus l'essentiel de ce blog.

Elle raconte si bien la vie de toutes et de tous à travers le récit de la sienne. Je ne sais pas pourquoi ou je le sais trop bien, qu'on lui décerne le prix Nobel de littérature ne m'a pas semblé seulement une évidence. Cela m'a ému, presqu'aux larmes. Pas tout à fait. Je ne sais plus pleurer d'avoir eu tant de larmes.