Pour le jeudi en poésie et parce que mes pas, et d'autres, nous ont conduit, sur l'un des chemins du Téléthon de notre village, près d'un faon qui venait d'être bousculé par une voiture en plain milieu du bourg.

Oui, je sais que le sujet de ce jour concerne des légendes de mer.Le poème de Baudelaire mis en ligne la semaine dernière nous emmène sur ses flots imaginaires et j'ai dans mes archivesl'Angelus de la mer, trouvé dans le cahier de chansons de mon père, collecté en 1924.

Et parce que sa mère biche l'aura sûrement pleuré dans la nuit froide et enneigée.

La biche brame au clair de lune

Et pleure à se fondre les yeux :
Son petit faon délicieux

A disparu dans la nuit brune.

Pour raconter son infortune

A la forêt de ses aïeux,

La biche brâme au clair de lune

Et pleure à se fondre les yeux.

Mais aucune réponse, aucune,

A ses longs appels anxieux !

Et le cou tendu vers les cieux,

Folle d'amour et de rancune,

La biche brâme au clair de lune.
       Maurice Rollinat, Les refuges

Maurice Rollinat, 1846, 1903 

Les refuges, une des parties de son recueil Les névroses, paru en 1883.

Portrait de Maurice Rollinat, effectué par Jean Désiré Ringel d'Illzachs (1847 - 1916), image empruntée à wikipedia. Un clic sur le portrait pour lire les détails.

Voici un autre lien sur ce poète oublié, et que j'ai bien envie de découvrir autrement que par ce souvenir de poème dont j'avais l'incident de samedi m'a fait remonté le premier quatrain qui me restait en mémoire.

Après Baudelaire que j'ai mis en ligne la semaine dernière, à propos de ses souvenirs d'enfance, celui-ci en est un prolongement cohérent, souvenir de récitation de l'enfance de milliers d'écoliers, dont aucun n'a retenu le nom du poète. Et sulfureuse cette querelle des critiques de l'époque, parce que son succès de chanteur l'aurait obligé à choisir sa clique, ce qu'il s'est refusé. Poète sincère et décrié, il a organisé son propre oubli en se retirant du monde médiatique.

je ne doute pas un seul instant qu'il en aurait été autrement avec la radio et les disques qui ne nous ont fait oublié ni Jacques brel, ni Jean Ferrat, que je tiens autant pour des poètes du XXème siècle que pour des chanteurs.

Nul doute aussi que cet unique poème remonté dans les anthologies des enfants, on le doit à Walt Disney et à son premier grand succès après Blanche neige, je veux parler de Bambi, dessin animé de 1942. Mais aussi, cet autre film de mon enfance, Jody et le faon par Clarence Brown, sorti en 1946.

C'est Noune qui est à la barre pour le défi n°43 des Croqueurs de mots. Je vous laisse aller le découvrir sur son blog.
Pour l'accompagner avec le jeudi en poésie, un seul mot d'ordre

Sulfureux

 de la nature du souffre, composé comprenant du soufre.
                    Hérétique, scandaleux ...

Dans quel sens aller. J'hésitais entre plusieurs poèmes de Pernette du Guillet, poétesse et dame reconnue "presque" à l'égal des hommes et qui n'a eu de cesse de faire valoir que homme et femme méritaient d'être considérés à égalité.
J'y reviendrai.

J'ouvre au hasard le fascicule poésie / Gallimard, pages 140 - 141 de l'édition 2009, sur le poème Le nez, un des Blasons anatomiques du corps féminin(1).

Le nez

Ô noble nez, organe odoratif,

Du corps humain membre décoratif,

Te blasonner je ne saurais me taire,

Car sur tous membres es le plus nécessaire :

Pour ce, t'es dû degré superlatif ;

A te louer on dût t'être inventif,

Car en toi gît le miroir de nature

Le los(3), le prix d'humaine pourtraiture,

L'aornement du corps réparatif.

Ton excellence, ta grand' beauté, ta grâce,

T'ont fait loger au milieu de la face ;

Bien t'appartient en lieu tant authentique,

Car ta présence rend la face angélique :

C'est par toi seul que la face reluit,

C'est par toi, Nez, qu'elle a louange et bruit

Par tout le monde, et qu'elle est si plaisante,

A tant chacun tant délectable et gente.

Ô noble nez, seul et souverain bien

Du corps humain, tant que sans toi n'est rien,

Ains(4) est déforme, hideux, épouvantable,

Et cinq cents fois plus qu'un monstre exécrable,

Nez ennemi d'infect puanteur,

Grand adversaire de mauvaise senteur,

Rien ne te plait qui ne soit redolent(5),

Tant es gentil, délicat, excellent ;

Nez, douce entrée d'amoureuse pointure,

Nez, des amants la vraye nourriture,

Ô Nez bien fait, Nez reconsolatif,

Nez mignonnet, ô Nez récréatif,

Nez singulier, plaisant et gracieux,

Nez condescent, ô trésor précieux,

Nez , jugement de bon et mauvais vin,

Nez,  argument du grand pouvoir divin ;

Ô Nez, vrai juge d'imparfait et parfait !

Conclusion : Nez, sans faire grand plaid,

Sur tous membres guidon et capitaine,

De toi seul prend toute beauté mondaine.

J. N. d'Arles(2), contribution aux blasons anatomiques du corps féminin(1)

(1) Les blasons sont nés à l'initiative de Clément Marot qui a lancé un concours lors d'un exil à Ferrare. Succès immédiat qui a donné lieu à un recueil constamment réédité et enrichi de 1536 à 1554.
Ces blasons, d'une grande liberté de ton, conforme en cela à l'esprit de ce temps, beaucoup moins prude que le nôtre, sont le contre-point des textes de Pernette du Guillet et de Louise Labbé qui subliment, chacune selon sa sensibilité, les relations entre les sexes.

(2) J. N. d'Arles ou Darle. Nous ne savons rien de plus de ce poète qui a peut-être usé d'un pseudonyme (Eh oui, on a pas attendu Internet pour les pseudos)

(3) los : louange

(4) ains : mais

(5) redolent : de bonne odeur

La mort de cléopâtre par Guido Reni, 1630, emprunté à Wikipedia, clic sur l'image pour en savoir plus

Selon Blaise Pascal, " le nez de Cléopâtre, s'il eût été plus court,  toute la face de la terre aurait changé. "

~ ex Billet 430 ~

Comme je ne suis pas du tout sûre de pouvoir accéder à internet et à un ordinateur d'ici jeudi, je réédite ce texte en prose de Buffon dont le style me semble assez poétique pour les jeudi en poésie des Croqueurs de mots. Un petit détour chez Lyly Jane pour découvrir le thème du défi de lundi prochain vous fera comprendre mon choix, même si Lyly nous a laissé libre du choix de la poésie.

Je vous ai déjà présenté un extrait de la chèvre, tiré d'un recueil de textes de Buffon pour le Jeudi en poésie des Croqueurs de mots.

Et comme ce mercredi des prénoms, j'évoque un chien grec, voici quelques lignes de ce qu'en écrit ce grand naturaliste.

  " Le chien

[...]

Le chien, indépendamment de la beauté de sa forme, de la vivacité, de la force, de la légèreté, a par excellence toutes les qualités intérieures qui peuvent attirer les regards de l'homme. Un naturel ardent, colère, même féroce et sanguinaire, rend le chien sauvage redoutable à tous les animaux, et cède dans le chien domestique aux sentiments les plus doux, au plaisir de s'attacher et au désir de plaire ; il vient en rampant mettre aux pieds de son maître son courage, sa force, ses talents ; il attend ses ordres pour en faire usage ; il le consulte, il l'interroge, il le supplie ; un coup d'oeil suffit, il entend les signes de sa volonté ; sans avoir, comme l'homme, la lumière de la pensée, il a toute la chaleur du sentiment ; il a de plus que lui la fidélité, la constance dans ses affections ; nulle ambition, nul intérêt, nul désir de vengeance, nulle crainte que celle de déplaire ; il est tout zèle, tout ardeur, et tout obéissance ; plus sensible au souvenir des bienfaits qu'à celui des outrages, il ne se rebute pas des mauvais traitements, il les subit, les oublie, ou ne s'en souvient que pour s'attacher davantage ; loin de s'irriter ou de fuir, il s'expose de lui-même à de nouvelles épreuves ; il lèche cette main, instrument de douleur qui vient de le frapper, il ne lui oppose que la plainte, et la désarme enfin par la patience et la soumission.

Plus docile que l'homme, plus souple qu'aucun des animaux, non-seulement le chien s'instruit en peu de temps, mais même il se conforme aux mouvements, aux manières, à toutes les habitudes de ceux qui lui commandent ; il prend le ton de la maison qu'il habite ; comme les autres domestiques, il est dédaigneux chez les grands, et rustre à la campagne : toujours empressé pour son maître et prévenant pour ses seuls amis, il ne fait aucune attention aux gens indifférents, et se déclare contre ceux qui par état ne sont faits que pour importuner ; il les connait aux vêtements, à la voix, à leurs gestes, et les empêche d'approcher. [...]

On sentira de quelle importance cette espèce est dans l'ordre de la nature. En supposnat un instant qu'elle n'aût jamais existé, comment l'homme aurait-il pu, sans le secours du chien, conquérir, dompter, réduire en esclavage les autres animaux ? comment pourrait-il encore aujourd'hui découvrir, chasser, détruire les bêtes sauvages les plus nuisibles ? Pour se mettre en sûreté, et pour se rendre maître de l'univers vivant, il a fallu commencer par se faire un parti parmi les animaux, se concilier avec douceur et par caresses ceux qui se sont trouvés capables de s'attacher et d'obéir, afin de les opposer aux autres. Le premier art de l'homme a donc été l'éducation du chien, et le fruit de cet art la conquête et la possession paisible de la terre.

[...] "

Extrait de

Oeuvres choisies de Buffon*

précédées d'une notice sur sa vie et ses ouvrages

par D. Saugié

Ad MAME et Cie, Imprimeurs-libraires, 1847, pages 88 à 90

Alors, veillons à ce que ce compagnonage apaisé puisse continuer avec sagesse, comme je l'évoquais déjà dans Marron paradoxe

en vous présentant le petit fascicule de Frank Pavloff : Matin brun, Cheyne editeurs, 2002. en savoir plus

Grâce à vos commentaires, cette chanson a retrouvé son compositeur, Fred Gouin et des interprètes, Jacques Hélian et son orchestre  : 

Pour le jeudi en poésie des Croqueurs de mots, et comme Jill Bill nous laisse le choix du thème pour le défi n°41, pour la poésie, pas pour le rendez-vous de lundi prochain, je fais ici le pont entre mon billet de souvenir pour Anne-Sophie et le prochain rendez-vous avec nos chers disparus.

Je pioche une fois de plus dans le cahier noir de mon père, quand il faisait son service militaire dans les années 1920 à Agadir.

Je ne veux que des fleurs

Quand la mort à jamais fermera ma paupière

Quand ma voix se taira quand mes yeux seront clos

Et quand mon corps sera dans le cercueil enclos

Pour moi vous qui passez faîtes une prière.

Je ne veux pas de cette tristesse des pleurs

Pour ombrager ma tombe au lieu des noirs cyprès

Je ne veux que des roses, que du jasmin frais

Je ne veux que des fleurs, que des fleurs, que des fleurs

Et si mélancolique un jour d'automne frais

Vous longez en rêvant le mur du cimetière

Reposez sur ma tombe une rose dernière

Et priez un instant pour m'oublier après

Epargnez-moi surtout les regrets les douleurs.

Je veux mon dernier autel ennivré de parfums

Je ne veux que des fleurs, que des fleurs, que des fleurs.

Il n'y a pas de date, mais comme le cahier est relié, ce texte a été recopié entre le 27 mai 1924 et le 20 juin 1924.

NB, pour être dans le tempo du prochain 1er ou 2 novembre et puisque c'est une rose dernière, j'ai remplacé un jour de printemps frais par un jour d'automne frais.

Et comme toujours, si quelqu'un sait de qui est cette chanson, je serai ravie de pouvoir le préciser.

Elle est antérieure à juin 1924.

Pour le jeudi en poésie des Croqueurs de mots, avec retard, (je ne suis pas dans le bon tempo en ce moment*), voici une ode au temps d'un poète injustement oublié, Victor Ségalen (1878 - 1919), dont les oeuvres ont été publiées aux Editions Plon.

J'ai trouvé ce poème dans Le livre d'or de la poésie française des origines à 1940, de Pierre Seghers, aux éditions Marabout, pages 312, 313.

Aux dix mille années

Ces barbares, écartant le bois, et la brique et la terre, bâtissent dans le roc afin de bâtir éternel !

Ils vénèrent des tombeaux dont la gloire est d'exister encore ; des ponts renommés d'être vieux et des temples de pierre trop dure dont pas une assise ne joue.

Ils vantent que leur ciment durcit avec les soleils ; les lunes meurent en polissant leurs dalles ; rien ne disjoint la durée dont ils s'affublent ces ignorants, ces barbares !

Vous ! fils de Han, dont la sagesse atteint dix mille années et dix mille milliers d'années, gardez-vous de cette méprise.

Rien d'immobile n'échappe aux dents affamées des âges. La durée n'est point le sort du solide. L'immuable n'habite pas vos murs, mais en vous, hommes lents, hommes continuels.

Si le temps ne s'attaque à l'oeuvre, c'est l'ouvrier qu'il mord. Qu'on le rassasie : ces troncs plein de sève, ces couleurs vivantes, ces ors que la pluie lave et que le soleil éteint.

Fondez sur le sable. Mouillez copieusement votre argile. Montez les bois pour le sacrifice ; bientôt le sable cèdera, l'argile gonflera, le double toit criblera le sol de  ses écailles :

Toute l'offrande est agréée !

Or, si vous devez subir la pierre insolente et le bronze orgueilleux, que la pierre et le bronze subissent les contours du bois périssable et simulent son effort caduc :

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Victor Ségalen 

* des problèmes de matériel et d'autres contraintes dans la vie réelle.